Enragée.

Quand j'étais petite, minuscule, j'écrivais beaucoup. Des phrases qui ne voulaient rien dire, qui parlaient de clowns et de montgolfières. Mon père me lisait, et il aimait beaucoup. Mes petites histoires de sourires et de musique volante, le monde rose bonbon et les rires qui fusaient. J'étais heureuse, terriblement heureuse. Jeune et fière de ce que je créais. J'ai commencé à dessiner. Mon frère faisait ça bien, je me suis dit que c'était génétique. J'ai acheté un gros carnet que je remplis irrégulièrement de mes dessins. J'ai pris des cours de peinture qui n'en étaient pas, mais ça m'a permis de découvrir quelque chose de nouveau. Maintenant, j'écris, je dessine. Je ne peins plus, ça me donne mal au coeur. Mais le dessin, dès que je le peux. Jamais. J'voudrais être fière, encore, de ce que je fais. Je ne connais plus ce bonheur de création, j'ai perdu mon imagination, ma créativité. J'ai tout oublié, comme le monde m'oublie.